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    “你欠我四条命。”她哑着嗓子开口。

    沈砚低头看她，金血从眼角淌下来，滴在她白透的发丝上。青白藤蔓从两个人手腕上同时疯长，缠成死结。

    “记着。”他说。

    “不许忘。”

    “我替你记。”

    驿外官道上，拾羽疯人全醒了。货郎抱着被自己砍伤的伙计号啕大哭，老农跪在田埂上对着锄头磕头。他们嘴里不再喊“众生自救”，只喊一个名字。

    “沈砚……沈砚是谁？”

    天边，旧京方向，鸦群遮天蔽日，鸦鸣里夹着谢无咎优雅的笑。笑声后头，第三十二声钟响正在酝酿。钟声里，沈砚父亲的黑棺板裂开最后一道缝，枯瘦手指从缝里伸出来，在棺壁上又描了一遍那行字。这次，他把“别救”划掉，改成“救火”。

    “火”字旁，红得像血。

    可沈砚没看见的是，棺盖最深处，他娘的气运笔迹下面，还有一行字。字极老，极沉，像地底钟声。那行字被黑鸦啄得残缺不全，只剩三个字还看得清：“……鼎……养……鸦……”

    沈砚攥紧鼎片，左肩金痕烧得发亮。他低头看苏清晏，灰瞳里青白光映着他望气之瞳的金。金青交叠，照出彼此眼底同一个念头。

    旧京。非去不可。

    可他心口那枚鸦卵，在他转身的瞬间，轻轻裂了一道缝。

    雏鸦睁眼。墨瞳如墨。

    游戏继续。

    　　


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