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    看着那文章，苏文远笑了。

    春闱前夜，他彻夜未眠。

    不是紧张得睡不着，是隔壁驴厩里的驴一直在叫，叫了一整夜。

    苏文远索性不睡了。

    他坐起来用凉水抹了把脸，从包袱里拿出书卷，就着油灯的光，一页一页地翻。

    读到《论语》里那句“君子无终食之间违仁，造次必于是，颠沛必于是”，他的手指在字上停了一会儿，然后合上书，吹灭油灯，坐在黑暗里，闭目养神。

    窗外驴还在叫，但他似乎已经听不见了。

    第二天清晨，天还没亮透，贡院街已经挤满了人。

    举子们从京城的各个角落涌向那扇朱红大门，有人提着考篮，有人抱着笔墨，有人在街边低声背诵经义，嘴唇翕动，脸色发白。

    贡院的大门缓缓打开，两排兵丁站在门口，逐一检查考生的考篮和衣物。

    苏文远穿着那件纪风请他吃饭时给的长衫，站在队伍里。

    队伍往前挪，一步一步，终于轮到他。

    兵丁检查过考篮，让开身子。

    苏文远迈过门槛，往里走去。

    甬道两侧的号舍一间挨着一间，密密麻麻地排列着，每间的门都敞着，露出里头窄小的隔间和一方木板。

    那就是号板，既是桌子，也是床。

    苏文远的号舍在甬道深处，靠西墙那一排。

    他走进去，将考篮搁在号板上。

    小小的一间，恰好容一人坐下，站起来头顶就是瓦片，伸手能摸到两侧的墙壁。

    他把笔墨纸砚一样一样拿出来，摆好。

    “咚——”

    贡院深处传来一声鼓响。

    春闱，开考了。

    　　


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