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    那位所谓的江城长辈，会不会就是见深？

    而林阙，又会不会是那个神秘作者亲手带出来的年轻人？

    这个推论还不能落实。

    但一旦成立，林阙身上所有超出年龄的阅历感，都有了来处。

    崔老的手指在椅背上敲了两下。

    他压住心里那股翻涌的东西，决定再试一次。

    “你那位长辈。”崔老的声音压得很低，像是在小心翼翼地触碰什么。

    “他讲的那些故事里，有没有提过一个细节。”

    他停了一拍。

    “1975年的双水村，公社食堂散场之后，最后一个去打饭的人，拿到的是什么。”

    这个细节来自《平凡的世界》第一章。

    孙少平最后一个去食堂，拿到的是两个黑面馍和一碗清汤寡水的菜。

    这不是一个会被写进任何文学评论里的细节。

    它太小了，小到只有真正逐字读过原文的人才会记得。

    林阙看了崔老一眼。

    他当然知道崔老在试探什么。

    “两个黑面馍。”林阙说。

    “还有一份最清淡、最不像菜的菜。

    没什么油水，也没什么热气，端在手里，轻得像是连饥饿都填不满。”

    崔老的手指停住了。

    “重点不是‘最后一个’。”

    林阙继续说，语气平淡。

    “重点是他故意等所有人走了才去。因为他只能吃最差的那一档，他不想让别人看见。”

    崔老没说话。

    “十七岁的少年，饿得前胸贴后背，可他宁愿多饿二十分钟，也要等人散了再去。”

    林阙的声音很轻。

    “那不是自尊。那是一个穷到骨头里的人，最后能守住的一点东西。”

    崔老的手从椅背上松开了。

    他往后靠了靠，整个人的姿态发生了一种微妙的变化。

    那种审视的压迫感，像退潮一样一寸一寸地收了回去。

    取而代之的，是一种更复杂的东西。

    “你对这本书很熟。”崔老说。

    这句话已经不是问句了。

    林阙没有否认，也没有多解释。

    他只是安静地坐在那里，等着崔老把最后那块拼图放到位。

    崔老看着他，看了很久。

    久到教室外面走廊里传来了保洁阿姨拖地的声音。

    然后崔老站起来了。

    椅子被他往后一推，椅脚在地板上刮出一声短促的响。

    他把双手插回夹克口袋里，低头看着坐在座位上的林阙。

    那双眼睛里，审视没有了，压迫没有了。

    剩下的是一种很沉的东西。

    像是一个在文坛走了大半辈子的人，突然看见了一条他以为已经断掉的线，还在往下延续。

    “行了。”崔老的声音恢复了那种随意。

    “我不多问了。”

    林阙站起身，把椅子轻轻推回桌下。

    崔老走到他面前，停住。

    两个人之间的距离不到一臂。

    崔老抬起右手，重重地拍在林阙的肩膀上。

    那一掌的力道不轻，带着一种长辈才会有的分量。

    “代我向那位长辈问好。”

    崔老的声音沉着，每个字都压着一层说不清的东西。

    “能把那片黄土讲给下一代听，还能让下一代写到这个份上，不容易。”

    他停了一下。

    “告诉他，传承没有断。”

    林阙承受着肩上那只手的重量，点了一下头。

    “好。”

    崔老的手松开了。他转过身，大步走向讲台，背对着林阙摆了摆手。

    “走吧。回去好好休息。”

    林阙拿起桌上的笔记本，朝教室前门走去。

    他拉开门，走廊里的冷光涌进来。

    “林阙。”

    崔老的声音从身后传来。

    林阙回头。

    崔老站在讲台旁边，双手插在口袋里，肩膀松着，姿态和开课时一模一样。
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